UNA BREVE CONVERSASION CON REINALDO BRAGADO

UNA BREVE CONVERSASION CON BRAGADO

Ricardo López Llópiz

Para mí, recordar a Bragado no es un día en especial; es todos los días. Así, es el diario transcurrir de mi vida y mis diálogos con los para siempre presentes. Él es uno de mis mejores fragmentos del día, así como lo es mi Madre y otros amigos como Mario Palou, que son parte de mi para siempre,  incluyendo mis cenizas. La vida ha sido generosa conmigo a través de mis amigos y del amor. A través de la obra de Bragado, que leo y releo esporádicamente, mantengo una conversación permanente con él, a través de sus libros. Siempre recuerdo un cuento del libro “Bajo el Sombrero” 

“La Muerte

No lo creyó, estaba muy seguro de sus pantuflas y su televisor, de su cigarro y su trascurrir. No lo creyó, además, no le dio tiempo a creerlo. Ignoraba que viene sola y sin avisar, tan insistentemente solo como el hombre aquel que desayunó de pie el último día de su vida.”  Reynaldo Bragado Bretaña.

Bragado, con la misma visión de Phillip K. Dick, vaticinó su muerte con exactitud. No sé porque pienso que sabia que iba a ser lunes en su visita sorpresiva. A diferencia de mi amigo Mario que la conocía de antemano, y esperaba preparado en todo momento.

En la Obra de Reinaldo Bragado, la conversación continua:

El Álbum de Las Sombrillas (poesía)

En Torno Al Cero (cuentos)

La Estación Equivocada (novela)

Después de La Vigilia (cuentos)

Bajo el sombrero (cuentos)

La Alcantarilla Mágica (cuentos y poemas)

Curazao 24: Cuidado con el perro (cuentos)

La Muerte sin Remitente (novela)

El Existencialismo Cubano y el paradigma de los escritores en la isla (ensayo)

Las Fisuras Tomo I Tomo II (periodismo)

Castro frente a Castro (testimonio)

La Noche Vigilada (novela)

La ciudad Hechizada (novela)

CRONICAS DE UN VIRUS, DIARIO DE UN BICHO PERNICIOSO

CRONICAS DE UN VIRUS, DIARIO DE UN BICHO PERNICIOSO

By Miriam y Llópiz sobre "diario con corona virus" de Rosie Inguanzo

Si nosotros sufrimos, otros soportan, si otros sufren nosotros sentimos, toleramos, resistimos. Nuestra humanidad también sufre, es como un enredo quántico donde todos misteriosamente estamos comunicados, afinados, dependientes. Vemos las estadísticas y proyecciones con dolor y preocupación. Nos duele la perdida de humanidad, de cerca y de lejos; no tan lejos, nada de lejos. El animal está ahí, invisible acechando. Negamos, resistimos y vamos a prevalecer, evolucionar, adaptar. No en una “nueva normalidad” ¡sino en una normalidad verdadera! Acabo de leer con dolor y preocupación por su angustia, el “diario con coronavirus” de nuestra amiga Rosie Inguanzo (link abajo). Aunque conozco de cerca el dolor de las perdidas, últimamente no me han tocado. Siempre temo y me sobrecoge, que alguien que estimo y admiro o quiero, esté en peligro. Nuestra sensibilidad, preocupación y temor ha sufrido con Rosie y Alfredo, tanto o más, como con las crueles imágenes de este inevitable evento evolutivo quizás. Es como si hubiéramos sido parte de todos los que así sufren. Son cosas de las que nunca nadie se recupera, incluyéndome a mí. Para gozo y satisfacción, nuestra amiga se recupera; pero la lectura de su “diario con coronavirus” nos impactó profundamente. Y si, es el amor en los tiempos del cólera, como la visión del loco del Gabo, abyecto pero visionario de todas maneras. Como siempre, de Rosie se espera la pesquisa intelectual, filosófica, poetica; pero siempre nos sorprende buscando la cara de Dios en las montañas nevadas de Vail o en Steamboat, y por mencionar siete veces a Dios. Mis Amigos y el Amor, también como la belleza del mundo para Rosie y Triff, son las mas grandes benevolencias de la vida como ella menciona. Cuando muera, estoy seguro que he de extrañar la extraordinaria belleza y brillantez de Venus en las tardes (o quizás seamos parte de ella), el alma mía gemela y extraordinariamente la de mi vida, novia y esposa. Espero, además de estar conmigo mismo, al menos de estar con ella, encontrarme con todos en el túnel como decía Mario, en una individualidad mancomunada. Nos conmueve la descripción de cuerpo y psique de la locura nocturna, para mi parecida a los dibujos del libro de Arturo Rodriguez en su libro “The School of Night”. En este diario, encontré la inmensidad e incertidumbre de lo desconocido, la desesperanza, lo frágil e indefenso de lo inevitable. Estos son tiempos de confrontamiento con lo finito e irrevocable de nosotros mismos en este trayecto. Reflexiones de nuestras multitudes sobre Dios y destino, escondidos por nuestra sanidad e incomprensión. Quizás aun no hemos empezado y nunca hemos de terminar, como los eternos amaneceres de un crepúsculo. Leímos con dolor, los síntomas, la quántica evolución biológica de un virus y sufrimos con Rosie y Triff. Descripciones breves como telegramas de las dolencias profundas. Fiebre, dolor, debilidad, frustración e incertidumbre por el ataque del bicho; guadaña en mano, sobrevolando nuestra impotencia, nuestra ilusión necesaria y nuestra sanidad. Recuerdo a mi amigo Mario, esperando y preparado. Pero Gracias a DIOS, Rosie se recupera del bicho y Triff del susto. Estoy seguro que ahora Rosie tendrá anticuerpos para repartir por largo tiempo, para fortuna de los que los quieren y admiran.

link below to:
"diario con coronavirus"
de Rosie Inguanzo
Abril 25, 2020

https://www.hypermediamagazine.com/hypermedia-stories/selfie/diario-con-coronavirus/?fbclid=IwAR3eA8bLnrQy7ufCNQpZ3dDGdhzsPlIZozR4NPbEJiHsRTYmRmJy3e1WqNo

Y se alegró de estar vivo de Marti Serrano

Y se alegró de estar vivo

By Martin Serrano

Caminó tanto, que el cuerpo extenuado no respondió más. La sed lo abatió. Se derrumbó en la arena desértica. Continuó desvanecido un prolongado tiempo. Al final de la tarde, el sol se escondió y el frío del desierto, avanzo adentro de sus ropas y caló sus huesos. Recordó, antes de quedar dormido, las arenas onduladas en composición de fractales, extendiéndose en la lejanía, como una representación de lo infinito. El suelo está seco, y comienza a sentir el frío. Soñó con un cabalgar de jinetes pavorosos en la penumbra. Despertó en la oscuridad bruscamente, por los intensos dolores que aun sentía en las manos y en los pies, pero prefería olvidar las causas. La soledad lo rodea por completo. Escucha las palabras groseras, los golpes, su grotesca imagen, caminando encorvado, adolorido y el estado de ánimo tan espantoso que no lo abandona. A veces piensa que todo el mundo se ha vuelto loco, entonces reza con voz imperceptible, intentando, mantener algún tipo de paz. Escapo de aquella ciudad en primavera. Quizás era su estación, por ser esta para él, una época de nostalgia y horror, en la que le asaltan recuerdos sofocados, imprudentes y condenados. Con los párpados temblorosos sobre sus ojos marrones, compartió, lívido, un sufrimiento que, hacía de él una víctima y sentía en la garganta el grito que lo asfixiaba porque había sobrevivido. Tuvo miedo que alguien lo siguiera y comenzó a andar, esta vez el descanso aumentos sus fuerzas. Pronto, en el horizonte apareció un gran desafío. Amanecía y el terreno arenoso cedía a una tierra más fértil con pequeñas malezas y arbustos. Cuando siente que va a desfallecer divisa una pequeña aldea. Alrededor las tierras están cultivadas, en anillos concéntricos. En el primer anillo, inmediato a las casas, se sitúan los pequeños huertos familiares. En el segundo, los viñedos, olivares y campos de cereal. Los límites corresponden al bosque, que se divisa a lo lejos, ocupando una gran extensión y supuso que era una despensa de frutos, leña y animales. Muy cerca encontró un pequeño puente sobre un riachuelo. Parado encima del puente, tranquilo y sereno. Aun temeroso, repasa los detalles de tantas cosas, piensa en lo que tenía y en lo que no tenía, en lo que quería y en lo que no. Piensa en sus amigos, todos sus amigos leales, sus discípulos y en la nada absoluta que ha quedado ahora. Angustiado, entabla una lucha implacable dentro de sí, que a pesar suyo, erosiona su vida y lo conducirá lentamente al encuentro de la realización. Se detuvo a mitad del puente. Se asomó y percibió su imagen reflejada en el agua prístina con las ropas rasgadas, vio fluir el arroyo, ligero y cristalino a lo largo del prado hasta hundirse en el bosque lejano. Y pensó que las vidas son ríos, que no sabes muy bien de dónde vienen y no vislumbras a dónde se dirigen, que lo importante es que tengan aguas límpidas, fluidas, que discurran. De pronto recordó con claridad que estuvo horas, inmóvil, ya que el guardia le creyó muerto, por eso no le despedazó las piernas con la maza, para acelerar su fin. En cambio, le clavó la lanza en el tórax, sin esforzar el golpe, aun así el dolor fue indescriptible, después José de Arimatea le descolgó de la cruz, y fue recuperando su mecanismo respiratorio, colapsado por la postura, a la vez que se le redistribuía la sangre en el cuerpo. Más tarde, las sustancias empleadas para limpiarle, le ayudaron a revivir gracias a sus efectos curativos, y cuando se ocultó detrás del sepulcro y los guardias aterrados, huyeron, pensando que había resucitado y desaparecido de allí. De repente estalló en sollozos, recostado en la pasarela del puente. Y pensó en el fluir del arroyo, ligero y cristalino, perdiéndose a lo largo del prado hasta hundirse en el bosque lejano. Repaso su vida, la vio como un agua clara, traslúcida, que fluía eterna como su fe. Y se alegró de estar vivo.

I am a curious speculative man

I am a curious speculative man

Ricardo López Llópiz

I wonder what relationship, if any, could Quantum Mechanics have with a Black Hole? I’m not a scientist, physicist or astronomer; but I am a curious speculative man. Talking about the weird world of quantum mechanics, about how quantum biology may be present in our evolution, quantum tunneling, Max Plank and the ultraviolet catastrophe, the uncertainty principle, the Copenhagen interpretation, the Schrödinger's Cat, antimatter and dark matter, the chats between Einstein and Gödel, the arguments amid Neil Bohr and Einstein’s, the idea that nature at its most fundamental level is governed by chance; were daily conversations between my friend Mario Palou and I. Now he is in a place probably beyond all that, or he may be part of all that. Are we insignificant? Does the explanation of it all escape us? Are we prepared for it? Is it all beyond our understanding? Are we part of the mystery or part of the explanation? What portion of the uncertainty do we play a role in? What share do we have in the infinitesimally small building blocks of matter, or in the outrageously big immensity of the Universe? Are we too arrogant, pretending to explain and assign meaning to everything? To paraphrase one of the founders of quantum mechanics Niels Bohr: “Everything we call real is made up of things that cannot be themselves regarded as real” We are part of a journey down into the strange, amazing  and the bizarre until we die, without been able to understand how things could be in two places at once and fate dictated by chance. My friend Mario was fascinated about the ultraviolet light higher frequency controversy, about the light waves that became the photo electric particles effect and the quantum theory. Frequently we used to talk about the trajectory of thought at the begging of the 20^th century, or the beginning of modern physics. All starting even before, from Newton and Laplace, from light waves, to particles and to quanta, explaining the photoelectrical effect and the Ultraviolet Catastrophe. Then the paradox of the nature of reality itself! While big social events, in Humanities’ insignificant scale started in the western world’s 20^th century, a battle of changes in the world of physics eclipsed it all. Niels Bohr said: “Everything we call real is made of things we cannot call real” and the voice of reason, Albert Einstein then started a controversy about the reality of the quantum world that lasted decades. Then John Bell said: “Bohr was inconsistent, unclear, willfully obscure and right, Einstein was consistent, clear, down-to-earth and wrong” Particles behaving like waves and waves behaving like particles, even one electron at the time which is the signature wave pattern. Quantum mechanics, the crazy theory of light and matter contradiction, was embraced by humanity. The Quanta like God, will be everywhere at once until only by looking, we can invoke solid reality into its existence. As per Niels Bohr, things or quantum reality, can only get real when we measure or observe them. Then, Einstein used to say: Does the Moon cease to exist when we are not looking at it? Neil Bohr and Einstein argued about this quantum mechanics vs. reality issue for years. And then Einstein took hold of the “spooky” Entanglement Theory across space and time. He thought there was a simpler interpretation, that the destiny of the entangled particles was already fixed, and it’s just hidden from us. So, which is the true description of reality, Bohr’s coins which only become real when we look at them, or Einstein’s hidden globes boxes which are predetermined and hidden from us. Is there an objective reality or not? So, how to understand the nature of reality, the infinitesimally small, or immensely big? Is there a black hole or not? If I don’t look at it, is it there? was it there? John Bell may have proved with a deck of cards that reality is tricky; but it has an objective existence. Nevertheless, at the quantum level, is truly unknowable how two particles communicate with each other thru time and space. Although somehow all particles do. Neil Bohr was right, you can’t cheat nature, and quantum particles are only summoned into existence when we observe them. Is there a predictable, irreducible and Irreconcilable difference between the quantum reality and the reality of the infinite universe? Or are they both the same? If something suggests that the Moon does not exist if we are not looking, then is there a beginning? Is there an end? Maybe not, until we observe it! “All these 50 years of conscious brooding have brought me no nearer to the question – what are light quanta? Every Tom Dick and Harry thinks he knows it. But he is mistaken” A. E. DON’T STOP LOOKING! Keep looking up! Keep looking in for the truth!

Pregúntenle a Pilar antes de la Pandemia del socialismo

¡Solo sabes lo malo que se está poniendo, si sabes lo bueno que era! Y si no pregúntenle a Pilar antes de la Pandemia del socialismo

Con todo respeto, a los cubanos de memoria triste y nostalgias traicioneras, que como al sabio de Macondo le han dejado un país sin futuro. Desde hace rato nos hemos diseminado como una diáspora por un mundo que se está acabando de joder; pues como decía el sabio catalán y sus duendes, ahora la literatura ofende y tiene que viajar en el vagón de carga. Yo prefiero ofender con respeto, que no decir la verdad. El dueño de la mentira e interfecto dictador cubano desde hace tiempo podrido en vida, me recuerda la muerte de Pilar Ternera vigilando la entrada y salida de su Paraíso; enterrado como Pilar en un enorme hueco en el centro de la isla, en el mecedor con las cabuyas, sus animales envenenados, sus aretes, prendedores y sortijas. Su tumba sellada con una lápida con el nombre de los muertos de su revolución. Los cubanos como las mulatas del prostíbulo de Pilar, también vestidos de negro hemos tenido que improvisar oficios por el mundo, sin baúles de madera y solo con lo que vestíamos. Salimos como decía nuestro amigo Bragado ¨hombres y mujeres rotos¨ pero con esperanza. Ya ahora, salen de otro país, son otros los cubanos. Aquellos que se integraban entonces, ahora se imponen en la falsedad del multiculturalismo que nos es más que una pérdida de identidad porque no conocen nada mejor. A mí Ustedes me perdonan, pero como el sabio de Macondo, cuando escapé de Cuba les dije: - ¡Ahí les dejo esa mierda! Y me subí a un tren sin regreso sabiendo que el país ya no tenía regreso ni yo tampoco. Mi temor es ahora que esa nueva generación de avalancha inmigratoria ilegal, con hábitos de comportamiento y de formación socio-tercermundista, sin intensión de integrarse a la civilización con la que sueñan, nos arrastren en una invasión transformadora sin regreso sin que nadie se los haya pedido. Numerosos son los inexplicables ejemplos que se ven a diario de la mediocridad, de la mezquindad distópica con un futuro de pesadilla, y del comportamiento anárquico del sálvese quien pueda, típico del crudo viejo capitalismo colonial de herencia feudal y de avaricia desmedida que ha permeado hasta el comportamiento corporativo. También la academia de izquierda está condenando las futuras generaciones a la socialización, la dictadura de la mayoría y la politización de la identidad, de la cultura y el conocimiento, todo sin permiso de nadie y sin preguntarle al mismo individuo que compone esa sociedad. Inclusive Hollywood se suma a los políticos de carrera que, en su coqueteo vagabundo y su ociosidad, pretenden arreglar hasta lo que no está roto y joderlo todo de paso al estilo Obamacare. Los inmigrantes de hoy no parecen ser son los mismos que una vez hicieron este país grande y no es su culpa, yo también fui distinto, no hay dos generaciones iguales. ¿Aquellos que alimentaron la creciente clase media, ahora la disipan? En el mundo corporativo, los valores y el estilo que hizo a este país de oportunidades prospero para todos, han desaparecido. La academia de hoy intenta imbuir el socialismo en la formación de los jóvenes, en vez de ayudarlos a enfrascarse en su propia transformación en su propio sueño futuro; intentan embarcarlos en transformar el sueño ajeno en una ilusa utopía sin leyes. Le pregunto a esos profesores si esa es al parecer su excusa para vivir aquí y no en el paraíso Macondiano del Socialismo que esta al cruzar el Canal. ¿Otros, al parecer, escapan del Paraíso para exportar su propio infierno o integrarse al sueño? Esas son las diferencias en el comportamiento de un emigrante. Emigrar o escapar para perseguir un sueño y no comportarse igual, o seguir viviendo como antes de escapar arrastrando su propia pesadilla. Espero que todo inmigrante aproveche la encrucijada, la ocasión de educarse y de no perder la oportunidad de aprender otro idioma, otra cultura, otras normas de comportamiento civilizado, lejos de las Brigadas de Respuesta Rápida. Ese era mi sueño, y también puede ser el de todos, el sueño y la oportunidad de ser lo mejor de lo más humano posible. Aunque soy un hombre feliz, si sabes lo que estoy hablando, sabes lo bueno que era. Aunque no sea tan terrible, pues aún somos afortunados de vivir en este gran país, que solo nosotros haremos grande. Un país, que, a propósito de cualquier tragedia, pandemia o colera, va seguir siendo tan grande como era y no va a sufrir el destino de Roma y su decadencia. Aunque nos cambie la vida, será para mejor. La leyenda del sueno americano va a perdurar como leyenda y realidad. ¡Lo juro!

HERE IS THE LEFTIST STATE DISGUSTING MEDIA!

YES DESPICABLE! HERE IS THE LEFTIST STATE DISGUSTING MEDIA!

Whomever has given the Media the power to question, minimize and belittle the pronouncements and the constitutional legality of the decisions of a president elected by millions of American voters? What arrogance, impertinence and contempt these "press" characters feel for the American people! They have all my disdain and mistrust. I don't believe anything of what they publish or post! I detest their attitude and the “got ya” questions thrown at POTUS, at the daily press conferences on the corona virus! Their interpretation and manipulation of everything the president says is despicable! I hope the American people realize their game and disrespect, and judge them properly! I am MAD and I am not going to take it anymore! Bah! They called “scrutiny” I call it blatant LIES, disrespect and bias. The Main stream Media is FAKE and they disgust me! They destroy this country without thinking it twice, if that is the price to pay for having a tribune and supposedly influencing the Public Opinion, which is something that I believe is changing. As far as I'm concerned, I've always tried to keep an open mind to all information; but the extreme bias and manipulation through the lying, which has become widespread in the leftist state media, makes me distrust and dismiss everything they publish without verifying it. The American people are not as dumb as they think, all their obviously manipulated and distorted news are damaging their already doubtful credibility. Their hate and their “Trump Derangement Syndrome” are so obvious and unhinged, that has become a pathology. The American people will distrust their obvious bias, when they put their interest above the American people, in the same way  that senator Nancy Pelosi takes her time calling the Senate to work and do their job in these times of crisis, and playing games with the interests of the America people, delaying the aid packages and trying play games to including unrelated issues in the government assistance packages !SHAME ON THEM!

El virus de la decadencia cubana

Miguel Díaz-Canel en reunión sobre el coronavirus. La Prensa

El virus de la decadencia cubana

'Raúl pide que le ayudemos a salvar la cara frente a sus víctimas. A su vez, las víctimas piden que no las pongamos en el aprieto de enfrentar a sus victimarios.'

Andrés Reynaldo
diariodecuba.com DDC

Miami 11 Abr 2020 - 12:57 CEST

No era preciso ser un cubanólogo para vaticinar que Raúl trataría de sacarle el jugo al coronavirus. A buen seguro, quién sabrá si desde un cayo, un penthouse, un yate, una finca, la familia Castro ha despachado médicos a los cinco puntos cardinales, como diría Maduro.

Mientras tanto, el pueblo socializa sin distancia, con frecuencia a puros trompones, para conseguir (cuando hay suerte) un jabón con olor a berrenchín y un pollo casi en el hueso que se oferta en ese estado de indiscernible duda cuántica de la materia entre congelado a medias y descongelado a medias.

El zafarrancho para buscarse un billete (¿cuánto dinero no tendrán ya los Castro?) va parejo con la campaña para eludir responsabilidades sobre la conducción de esta crisis. Imposible dejar de asombrarse por la rapidez y amplitud de la movilización para achacar la inminente catástrofe al embargo. Adentro y afuera de la Isla. Esperamos el susurro movilizador de Silvio.

Admitamos que la movilización consigue su fuerza, y hasta un cierto grado de legitimidad, en una certeza que los castristas comparten inconfesadamente con los anticastristas: la inveterada incapacidad de la dictadura, cuando no su desinterés, para resolver cualquier problema.

La venta de los médicos cubanos es un éxito fundado en un enigma. Sin ánimo de quitar méritos a quien sea meritorio, el producto tiene unos efectos que no se advierten en la etiqueta. Entre ellos, que comporta una operación de inteligencia.

Pongamos, por ejemplo, Brasil. Allí, la Asociación Nacional de Médicos descubrió que el nivel de la carrera en las universidades cubanas se equipara apenas al de los enfermeros brasileños. Situación que corrobora el escaso número de profesionales de la Isla capaces de pasar un examen de reválida.

Como una siniestra secta salida de la imaginación de Borges, también tenemos a los oftalmólogos cegadores de Bolivia. La Operación Milagro, enviada a erradicar las cataratas de la nación mediterránea, significó para decenas de pacientes bolivianos, uruguayos y argentinos un literal viaje al corazón de las tinieblas. Según informes de las nuevas autoridades en La Paz, de más de 700 presuntos profesionales, solo unos 200 poseían la adecuada instrucción.

De seguir así las cosas, en algún lugar del amplio mundo el ingenio popular acabará por concebir un antípoda de lo que es para nosotros el prodigioso médico chino. Ante la sorpresa por el restablecimiento de un paciente que estaba al borde de la tumba, se diría: "¡A ese no lo mata ni el médico cubano!"

Médicos y enfermeros a Italia, Andorra, Jamaica, Surinam, Belice, por citar destinos; algunos de piratesca prosapia como San Vicente y las Granadinas, y San Cristóbal y Nieves. En México, el presidente Andrés Manuel López Obrador, tiene a mano, al fin, la ocasión de cumplir con su cuota en el Socialismo del Siglo XXI. Los mexicanos debían escuchar la advertencia del excanciller Jorge Castañeda: "No todos los médicos son espías, pero muchos de los espías son médicos". Le faltó un detalle: al médico que no es espía se le exige, igualmente, que espíe.

Contingente para acá y contingente para allá, daría por creer que en Cuba hay una sobrepoblación de médicos y enfermeros. Catacumbas con miles y miles de zombies de la salud ansiosos de ser enviados a las infelices naciones donde puedan encontrar un enfermo. Viene a cuento (lo he repetido anteriormente) esos paquetes de vegetales y viandas en los supermercados franceses que decían: "Excedente de la Agricultura Cubana". Innecesario aleccionar a los lectores de estas páginas sobre tamaña falacia. Al lector ajeno al tema le bastará googlear: "Hospitales en Cuba".

Oportunamente, las autoridades norteamericanas recordaron que la dictadura ha comprado billones de dólares en equipos y medicinas a EEUU. Aparte de lo que se le ha regalado. Exhortamos a Descemer Bueno, Israel Rojas y otros propagandistas de la opresión a que busquen esos equipos en un policlínico de barrio y esas medicinas en los botiquines de la gente de a pie.

En su invertida lógica, Raúl pide que le ayudemos a salvar la cara frente a sus víctimas. A su vez, las víctimas piden que no las pongamos en el aprieto de enfrentar a sus victimarios. Ese es el virus de la decadencia cubana. Yo dudo que haya vacuna.

LA OBSESION ANTIAMERICANA Jean-Francois Revel

Excelente libro de Jean-Francios Revel, periodista, filósofo y miembro francés de la Académie française desde junio de 1998. Destacado defensor europeo del liberalismo clásico y la economía de libre mercado.

Ricardo López Llópiz

Si, el Sueño Americano existe. Yo soy testigo, ¡pero nos lo quieren arrebatar!

¿Como explicar la mezcla de amor y odio, de envidia y desprecio, por el resto del planeta hacia los Estados Unidos de América? ¿Como explicar la arrogancia de los países europeos, que se asignan el papel de centro cultural del mundo, sin pensar que esto no hubiera sido posible sin la intervención de EU en la Segunda Guerra Mundial, y del puente aéreo aliado a Berlín Occidental con millones de toneladas de alimentos, medicamentos y carbón durante el bloqueo soviético? Sin duda este sentimiento de odio, se agudiza después de la caída por su propio peso del bloque soviético; lo que dejó a EU como única potencia mundial. ¿De dónde salen las raíces del antiamericanismo?

Principal responsable, es la propaganda socio-clasista-comunista, que ha convertido a EU en chivo expiatorio supremo, en fantasma de culpabilidad y pretexto embaucador, casi mágico e hipnotizador para sus propósitos hegemónicos. Le ha convertido en el non plus ultra de la envidia a una superioridad de la cultura masiva, y económica; justificada en el mérito a la aplicación, a la invención y la creación de riquezas. A pesar de la arrogancia europea, ni Europa ni América Latina tienen muchas lecciones en Democracia que darle a los terribles Estados Unidos de América; que, en cambio, muchas veces ha pecado de extrema generosidad, comprometiendo recursos, perdonando prestamos, desarrollando industrias, exportando bienestar y ayudando a muchos países en crisis. (A pesar de la corrupción ventajosa de políticos como el Clan de los Clinton). Europa tiene una larguísima historia de guerras (dos guerras mundiales y dos totalitarismos sangrientos), e inventó las ideologías mas criminales del siglo. ¿Qué ejemplo de coloniaje puede darle la cruel intrusión española en Latinoamérica, a los Peregrinos del Mayflower que llegaron a Plymouth, huyendo de un clima de persecución político-religioso en Europa, y que llegaron con la intensión de crear su propia nación en vez del pillaje y el saqueo? Ellos son al final los responsables de la prosperidad de las 13 colonias. ¿Qué culpa tiene EU del fracaso del comunismo y del socialismo en el mundo, del naufragio de África, de las guerras divisionistas europeas, de los fracasos democráticos y la extrema avaricia, miseria y pobreza de Latinoamérica? La diferencia entre países ricos y pobres, es un problema cultural y de taras coloniales; no un problema socio-político. Mientras en la cultura Latina se duerme la siesta y en Europa se toman 3 meses de vacaciones de verano, en la cultura Anglo se aplican a la creación y acumulación de riquezas, y al crecimiento liberador de la economía. Dice el escritor muy acertadamente: “Quien se limita a repetir un resentimiento inspirado por perjuicios, se condena a si mismo a la impotencia”

El mayor pecado de EU, país que no ha conocido en 220 años una sola dictadura, ha sido la ingenua generosidad extrema, de tratar de “educar”, ayudar, exportar e implementar su propio bienestar y modo de vida, a países atrapados, social, económica y culturalmente en el siglo quinto, hundidos en un hueco de subdesarrollo y caudillaje feudal mesiánico.

El mundo “protesta” con envidia por el éxito y la prominencia de EU, empujado por la poderosa propaganda clasista de confrontación y guerra de clases, indoctrinada en los centros docentes y universidades. Intentan arrebatarnos el sueño americano. Decadentes elites de acomodados hipócritas, y egresados milenios de currículo socialista, tratan de empujarnos a un experimento del que nada saben usando la repetida narración de odio a su país, y manipulando la misma metáfora de la utopía socialista, enredada en su mente febril. Quieren llevarnos al caos social y la destrucción, a la miseria colectiva, a la ilegalidad y el triblaalismo arcaico e improductivo para todos, menos para ellos. ¡SHAME ON THEM! ¡Ofrezcan verdaderas soluciones, dejen de hablar arcaica basura y de volver al problema!

The China centric World Health Organization, speaks in Geneva, April 6

Tedros Adhanom Ghebreyesus, AKA Dr. Body Bags, director-general of the China centric World Health Organization, speaks in Geneva, April 6.

by Ricardo Lopez Llópiz

And in the meantime, this Dr. Body bags dares to insensibly accuse and threaten others with “politicizing” the deadly corona virus, which was what he obviously has been irresponsibly doing, with his ineptitude and slowness when reacting to this outbreak. He pretends to accuse others of doing exactly what he is doing, when not placing the responsibility of this outbreak where it should be. Twitter, also let pro-China disinformation linger on its platform amid coronavirus pandemic. The #MaoToo China regime plays with human lives. In fact it is mainly, the China centric WHO the one willing to put politics ahead of Public Health, and the one putting the lives of people at risk in this Pandemic. Not that the reputation of this organization holds very high standards from its dithering reaction to the 2014 Ebola outbreak in West Africa, which claimed more than 11,000 lives. Now its response to the corona virus pandemic is slow, and show political bias in favor of China’s Communist Party. Now justifiably, the W.H.O. is haunted by its tweet on January 24, 2020, where cited Chinese health Officials who claimed that there had been no human transmission of the virus in the country yet, less than two months before it was called a world pandemic. “Preliminary investigations conducted by the Chinese authorities have found no clear evidence of human-to-human transmission of the novel #coronavirus (2019-nCoV) identified in #Wuhan, #China,” the organization had said. The Chinese government, has also been found giving obscure, confusing and contradictory information. The Chinese government reportedly knew the disease was spreading before the tweet was sent, according to the South China Morning Post. China has also expelled “foreign” journalist covering the outbreak, and doctors that initially were trying to warn about this pandemic, have died or mysteriously disappeared. “The world is directly affected by China’s domestic governance,” he added. “The suppression of doctors sounding the alarm, censoring of public health info online and now the expulsion of the journalists who are working to reveal what happened in the crucial early days of this pandemic,” tweeted a NYT journalist.

Finis Terrae. Short Stories by Martín Serrano

Finis Terrae.

Short Stories by Martín Serrano

Los muros de hormigón apenas resistieron las explosiones. Pocos sobrevivieron la guerra biológica. El sabía que era su fin. Sin importarle los dolores causados por la piel quemada y repleta de llagas ennegrecidas, salió para respirar el aire rarificado, asfixiante. Lloro amargamente al mirar otros misiles cruzar como luceros la oscuridad del cielo.

‘Elderly’ No More

‘Elderly’ No More. “The boomers aren’t going to like it. They don’t ever want to get old.”  

The Space Merchants (1952 science fiction novel by American writers Frederik Pohl and Cyril M. Kornbluth). Logan’s Run (1967 novel by William F. Nolan and George Clayton Johnson). Soylent Green (1973 novel by Harry Harrison, author of innumerable science fiction novels and stories). Plenty to read, apropos of these times of Pandemic fears. Science Fiction is HERE! Hollywood’s apocalyptic obsession with the end of Humanity, has always taken advantage of these masterworks’ novels of Science Fiction, as well as of our present crisis. The attraction of the sensationalistic character of the Main Stream Media, that has come to be the latest trend on entertainment, takes over the “airwaves”, cable and Internet bandwidth. Perhaps I should call it also “unverified, fake and biased Media, based in rumors and not in news. This contemporary Media does “Never Allow Any Crisis go To Waste” in order to sensationalize with panic. Nevertheless, the attraction, temptation, disposition or preposition by our DNA, to use pessimistic social dystopias to justify the “End of the World”, is a tendency also shared with some of the best works of Science Fiction literature, like Logan’s Run and Soylent Green.

Logan's Run is a novel by William F. Nolan and George Clayton Johnson. About an idyllic future that has one major drawback: life must end at the age of thirty. Published in 1967, the novel depicts a dystopic ageist future society in which both population and the consumption of resources are maintained in equilibrium by requiring the death of everyone reaching the age of 21. Thus, a young technology dependent society, unproductive and without past or history, without guardians that will help them to project a future, was the prevalent trend or social model. A society without elderly people that will be able to compare how good or how bad it was, in order to correct our mistakes. In the twenty-third century, the survivors of a holocaust now live within a domed city that is sealed off from the outside world. In the domed city, men and women live in a society where you can only live until you are thirty-years-old (due to population control and limited resources), the people have two choices: They can either take part in a extermination ceremony called "carrousel", where they are promised a "rebirth", or they can go on the run and escape to outside the domed city.

In Soylent Green, on Earth 2022 ☹ (just 2 years in the future, thankfully, Science Fiction’s time approximations is must of the time inaccurate), is overpopulated and totally polluted; the natural resources have been exhausted and the nourishment of the population is provided by Soylent Industries, a company that makes a food consisting of plankton from the oceans. In New York City. The truth is more disturbing than the Earth in turmoil when they learns the secret ingredient of Soylent Green. As the main character is being carried away by the police on a stretcher to a local hospital, he urges to spread the word and shouts out to the spectators: "Soylent Green is PEOPLE!! We've got to stop them... SOMEHOW!!!" I hope we that we never get there; but the similarities to the present pandemic times scares me… Have a good reading, the movies are also good to see… Enjoy?

"Pensamiento al Vuelo de un Sueño" Poema de Ricardo López Llópiz

Antonio de Pereda - El sueño del caballero

Pensamiento al Vuelo de un Sueño

by: Ricardo López Llópiz

La Vida en una Breve Pregunta

El Universo en su Eterna Respuesta

Réplica en el vacío

Significado en el viaje

Al mismo tiempo diciéndolo todo

Sin decir nada

Al vuelo de un verso

Al principio, al final, o durante

Cada Uno en su Universo,

Cada Universo dentro de Uno

Todos dentro de nosotros mismos

Con sus propias preguntas

Con nuestras propias repuestas

Dentro de Nosotros

Nosotros dentro de Ellos

Tienen Ellos mis Preguntas,

¿Mis respuestas?

¿Mis secretos?

¿Mis temores?

¿Mis sueños?

La guanábana de Raúl

Descemer Patrás Bueno. H. GARRIDO. Otro Tonto en La Colina

La guanábana de Raúl

'Los intelectuales y artistas de la Isla, incluso los que tienen un pie en Miami, no temen al contagio y se revuelcan con Raúl en las sudadas sábanas de la propaganda.'

ANDRÉS REYNALDOMiami 04 Abr 2020 - 12:45 CEST DDC https://diariodecuba.com/cuba/1585997157_15372.html#comment-17150

Hace 50 años, Heberto Padilla observó que los poetas cubanos ya no soñaban. Días aquellos. Hoy, en medio de la plaga del virus chino, ni siquiera tosen. Ni los cantantes. Ni los novelistas. Ni los pintores. Lo suyo es velar por la salud de la dictadura.

Hasta en China, por citar tierras de totalitarismo, la inteligencia oficial mantiene, a falta de una vacuna crítica, su distancia social frente al Partido. Pero los intelectuales y artistas de la Isla, incluso los que tienen un pie en Miami, no temen al contagio y se revuelcan con Raúl en las sudadas sábanas de la propaganda.

Esta semana, como tantas otras veces, los muchachos toman consigna. Todos con el mismo libreto. Para el lector no familiarizado con los asuntos cubanos, una breve introducción. El Aparato baja la consigna a través de sus redes. El compañero que te atiende hace una llamada, te visita o propicia un casual encuentro. Bien sea por coacción, interés o disposición combativa (circunstancias no necesariamente excluyentes), el mensajero sale a la palestra. Mientras más independiente parezca el mensajero, más efectivo el mensaje. No tiene gracia que siempre sean Graziella Pogolotti, Miguel Barnet, Abel Prieto y Fernando Rojas. Los Cuatro Jinetes de la Paralipsis.

Que en esto el Aparato sí que sobresale a cada coyuntura. Aun reconociendo que el material humano sea avaro en sus virtudes. Sicólogos y antropólogos verían el fenómeno con una claridad que escapa al historiador. Difícil tarea la de hacer cantar una misma tonada al pintor trabado en un siempre latente proceso por pederastia y a los pobres escritores que únicamente ansían el permiso de entrar y salir, procurarse una pacotilla y estirar sus dólares instalados en una especie de clase media congolesa. Porque habrá quien diga que no puede escribir sin vivir en Cuba, pero es mucho mejor escribir como si no vivieras en Cuba.

Entra en escena Descemer Bueno. Talento aparte, Descemer encarna, junto con Pancho Céspedes, una de esas proposiciones teológicas en que Dios sitúa prominentemente a la criatura para aleccionarnos de su cardinal defecto. En esta lección, la ausencia del sentido del ridículo. Descemer pide el levantamiento del embargo, propone en el envío de médicos a Nueva York y establece una desinformada comparación para acusar a EEUU de negarle a Raúl las relaciones que tiene con Putin.

A diferencia de Pancho, que se pronuncia con la soberbia del idiota-filósofo, Descemer nos habla desde una párvula perplejidad. Recordemos cuando acusó al embargo de no haberse podido tomar un jugo en toda su infancia. Con lo fácil que hubiera sido averiguar cómo burlaban el embargo los hijos y nietos de Raúl. Ahora, además de ignorar la accesibilidad de la dictadura a equipos y medicinas norteamericanos, Descemer (que es Mercedes en marcha atrás) nos deja con un cándido énfasis geográfico: "Cuba es un país del planeta Tierra, por si alguien lo duda".

Sale Descemer y entra Israel Rojas (sin aparente relación familiar con el jinete Fernando). El líder del dúo Buena Fe nos dice que "eso del bloqueo interno es pura muela". Si Descemer fuera otro pudiera desmentirlo con el mismo caso del jugo, pero… ¿cómo pedirle jugo de peras al olmo? Israel, que lleva heroicamente sobre sus hombros la carga de ser identificado como líder de un dúo, precisó que el bloqueo interno es "una subjetividad, algo etéreo". Y remata con un argumento propio de una de esas declaraciones que el novelista Leonardo Padura prodiga a la prensa extranjera: "Todos los países están llenos de subjetividades y problemas que todos tienen que resolver".

Para estos mensajeros, y otros que subieron a escena la semana pasada, entre ellos el cómico Ulises Toirac, y Yoel Martínez, guitarrista y no-líder de Buena Fe, resolver los problemas de los cubanos es resolverle el problema a Raúl, perpetuar una dictadura incapaz de procurar agua y jabón al cabo de 60 años. Verde y con espinas, guanábana. Allá quien se trague ese jugo.

EL ESPEJO DE LA NOCHE Poema de Ricardo López Llópiz

"The School of Night" libro de Arturo Rodriguez.

Para mi, un lienzo grande del espejismo de la noche y su quimera. A su sanidad y a su valentia, Ricardo Lopez Llopiz.

Nadie me lo ha pedido, pero ahí estoy, a fuerza de imagen,
En la noche negra de misterios y presagios
En la palabra justa del poeta
En la sordidez de las mascaras
En la pesadilla del descanso y el secreto del olvido
En el dialogo de un niño entre páginas
En todos los lugares a la vez, despojado de la ilusi6n del tiempo,
Perdido en el laberinto de mis visiones,
En el obscuro fantasma de mi crepúsculo, y el intervalo que se me escapa
Con sus animales de pico, tarros fatuos y umbríos
Con el vacío, y en su proyecci6n de penacho.
En su eterno transcurso y el mío.
Ahí estoy, en el doble espejismo de los sueños,
En la tenebrosa realidad de la noche
En el lenguaje de los muertos
En las sombras de mi pasajera presencia,
Con los minotauros de la noche
Con sus arboles de frondosa y lejana jungla
Con el elusivo y tenue resplandor de la luz
Con mis realidades y temores
Con Ella, mi necesidad, mi cordura, mi suerte y mi única ilusi6n,
Con mi apego a la sanidad necesaria y su dosis de locura
Mi Amor, mi deseo de siempre, inclusive antes de saberlo,
Descubriéndola a cada minuto, detrás de cada nube,
En el secreto de la noche,
Clara, indispensable, única y mía,
Cotidiana y perenne, convertida en la mayor parte de mí.
Ahí estoy en la imagen elusiva de mí mismo,
En la demencia de una vision común y ajena
En la memoria de un poema
En la mirada de un futuro de eterno presente,
Macabro, con el mismo pijama que todos vestimos.
Mis animales, también conmigo,
Mis plantas, mis levantes y sus brisas;
Todas mis voces, rodeado de mis difuntos.
Mis preguntas furiosas y fragmentadas
Mis respuestas en el silencio de su eco,
En su infinita colección de amigas
inspiradas en el papel, en la imagen, en sus mensajes.
¿Como descifrar el azar de las tinieblas?
¿Como reconocer el designio del desorden?
¿Como encontrar el camino en cada viaje?
¿Como definir a Dios en la circunstancia, en el accidente?
¿Como reconocerlo en la intension, en el proposito?
¿En la fina línea entre la vida y el vacío?
No importa, que cada uno lo lea en el lienzo de sus sueños,
En el pulso del pintor, en la huella de su absurdo
En la voz precisa y el verso escondido, en la perdida intension del juglar
En la vuelta del libro y su imagen que ya no me abandona
En su epifanía, en su reconocible y eterno testimonio
En sus sospechas, en sus recuerdos,
En el final y elocuente y silencio de la noche.

Ricardo Lopez Llopiz

AMERICANA 4 Poem by Andres Reynaldo

(Theme Poem)

Americana 4

Andres Reynaldo naci6 en Calabazar de Sagua, en 1953. Este poema pertenece a un libro inédito. 

www.diariodecuba.com

yo vine a ver la intachable pradera
que reúne al hombre con los cielos
en un viejo Cadillac
que arroja en las curvas la sombra de una barca
he atravesado los estados del este y los estados del centro
mi cuerpo y la maquina un sofá bestia
hambrienta de horizonte
muy lejos de los míos primero de los míos
en devorar la carne arrojada a la brasa del vaquero
descender a los afilados cañones donde fue mar la tierra
y capear la tormenta de granizo en los moteles que huelen a gasolina y semen
doblado y desdoblado el mapa hasta mutar en la mestiza piel del camino
tatuada con los nombres de las sagradas regiones del bisonte y el águila
nebraska idaho colorado las noruegas dakotas wyoming
hermoso país
a la medida de gigantes
están los ríos de tres noches de ancho
con las bueyes barcazas que llevan a la ciudad los cereales todavía pesados contra el oro
y regresan cargadas de artrópodos ingenios que el granjero engrasa en la madrugada
con aceites de exquisitos índices de viscosidad
cuando cierro los parpados
vencido por un sueño que es vigilia
he de tomar los vertiginosos pasos de carretera
que me descubren el miedo de no tener alas
dueño de todas mis edades
reencuentro a mi padre al pie de la nevada sierra
y bailamos la danza de emplumados chamanes
y bebemos el néctar del hongo que te raja la lengua
dos viejos descalzos en el claro de luna
dos rostros el mismo en el circular espejo
y despierto en posesión de nunca visitados territorios
yo por mí soñado
yo también paisaje
de nacer aquí tuviera manos para escuchar la veta del agua tras la roca
y el conocimiento de los suelos por la obediente coloratura del maíz
la pierna corva y la cadera alta de los hombres de a caballo
una escopeta con la culata marcada por las rayas de cada oso cada ciervo cada lobo
una cabaña con una mesa recién sacada del roble para amasar la masa madre del incorruptible
pan negro
y un recodo en el cóncavo valle para hablar a solas con mi hoguera
cantando quiero ir
por mis piernas de entonces
con la fiebre que conquisto el oeste
apartar la semilla de kentucky
en california lascar la plata
enfermo de no saber
y no querer saber
si por haber matado perdí a dios
si esta mujer será un hogar
america
yo pido un lugar en la cosecha
la campana del alba la puerta de la bodega el hacha que corta por el grano
y acarrear las lajas de la cantera purpura para el seto que será limite y arte
yo pido la maña del lazo para tumbar al potro que debe ser aherrojado
con el hierro de los ranchos que precedieron a la nación
yo pido la potestad de beber de la quebrada
y cargar en mi hombro el féretro del patriarca
y llevar en la mochila una biblia con los salmos embarrados de sangre y manteca
y en la mejilla la cicatriz de la guerra contra el talibán
y contar y recontar un par de historias en las cafeterías amodorradas bajo el sucio neón
yo pido el trato con las confundidas animas de las tribus que no supieron codificar el paraíso
yo pido para mí y mis hijos y los hijos de mis hijos
el trecho amplio por la cordillera de los apalaches desde alabarna a terranova
y el comercio de pieles carbón zinc laurel bauxita cedro y el duro whiskie de la clandestina cañada
yo pido una vela en la profunda caverna
donde el adelantado pánfilo de narvaez
algún día a fines de junio de 1528
entre la actual tallahassee y el cuarcita monte cheaha
pudo haber descansado por unas horas
de la voraz gloria de ser españa donde no hubo roma
y pido
humildemente
cabal con mi parte del contrato
la desmesurada gracia de entender y destruir y equilibrar
esta mi café bajo el almendro
donde el pájaro carpintero
picotea veinte veces por segundo
doce mil vece por jornada
mírame américa cuando entono tu himno
el puño apretado contra el pecho
y al otro lado de la gravedad
el astronauta deambula entre los astros
con un pasaporte idéntico al mío
cénsame américa pódame
cóbrame tu razonable impuesto
mi crédito en orden
mis vacunas en orden
la marca que quiero
a la hora que quiero
en mi dinero mi ocio
en mi ocio mi libertad
en mi libertad mi patria
cómo te odian américa
cómo conspiran contra ti en las catacumbas en los bazares en las universidades
con que gozo exhiben en el noticiero de la tarde la escupida cabeza de tus soldados
quien por lo mejor que das
quien por lo peor que quitas
atentos a celebrar si el dólar cae si pierdes el puesto en la carrera si caen tus portentosas torres
todos contra tus bancos tus megatiendas tus espías
todos contra tus jamones contra tus satélites de infalible órbita
contra la palabra despojada de los tráficos de la identidad
palabra que sigue diciendo ladrón al ladrón puta a la puta genio al genio
contra el mecánico que se arrodilla el domingo ante un cristo ahíto de salchicha y cerveza
todos contra el policía que patrulla la ciudadela envilecida por la limosna
odio al tornillo que encaja en la tuerca
y al letrero que prohíbe el paso en propiedad privada
odio del que pide techo sin sudor compasión sin compromiso
odio a la arrogante holgura de lo bien ganado y lo bien sabido
odio al fuerte al hermoso al egoísta
odio al derecho a la patente y la ilusión fundacional y las trágicas consecuencias de la honra
quien por lo que eres
quien por lo que serás
están los rascacielos de cien mil ventanas
como cien mil pantallas de plasma
con nosotros sentados frente a cien mil ventanas
están los concursos de baile los desfiles de veteranos los consejos de cocina
las comedias de medianoche que ponen de rodillas a los presidentes
los anuncios publicitarios con la cotidiana épica de la utilidad
el reportaje de las cincuenta y una millas subterráneas del sistema dos ojos en Yucatán
la entrevista al tullido cosmó1ogo que le da cuerda a un reloj sin tiempo
la teologal visión de la cigarra que aguarda diecisiete años para vivir cuatro semanas
y las violentas series con sus contradictorios héroes en sus wagnerianas muertes
cien mil ventanas abiertas a las elementales nociones
de que la naturaleza resuelve sus conflictos en la claridad y la esfera
que ser pobre puede ser una bendición pero nunca un merito
que los buenos a la larga se cargarán a los malos
que los buenos tienen el derecho de ser malos para proteger a los buenos
y que el día que los ángeles vuelvan a ser hombres
cabalgaran la harley-davidson 750
de todo esto
ya soy memoria
mías son las estaciones de trenes que anudan los cuatro puntos cardinales
el trigo natural y el trigo genéticamente modificado que desmenuzo en mis dedos con anacrónica
codicia
la bahía de hielo en nantucket con sus casitas de estrictas ventanas
y los pelicanos y alcatraces atrapados en las redes puestas a escurrir en los puentes
mía la tarde en que la sombra de leviatán atraves6 el desierto de nuevo méxico
mías estética y visceralmente mías las sendas sesiones del 2 de marzo y el 22 de abril de 1959
en los estudios de columbia de la cal le 30 de nueva york
cuando el sexteto de miles davis agregó a los evangelios los cinco tema de kind of blue
más la travesía en el metro hasta el estadio de los yankees
y la bola que se e leva hacia los reflectores del estadio de los yankees como una estrella de vuelta a
su constelaci6n
mío el crepúsculo en cayo hueso
mis llaves en mi llavero
mis botas limpias
el redoble del tamboril
en la roja cumbre

Andres Reynaldo naci6 en Calabazar de Sagua, en 1953. Este poema pertenece a un libro inédito. Otros poemas suyos:
I lechos lugares destines, Dos sin dos, lraves1a y Letanía